fenêtre bleue de Matisse, poupée cassée en équilibre ; grésil des foreuses au travail sous le crâne, et ce fourmillement de becs dans les prunelles, quand les oiseaux plongent à l’envers des rues

le hurlement claque, les mains s’allument comme des torches, les voiles courent à leur voyage immobile ; la mer cache ses loups dans sa toison de laine