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Michèle Dujardin | bibliographie générale, livres, revues

fbon — 2025-06-05T08:29:58Z

• on trouvera ici : l'ensemble des livres et de leurs éditeurs _ l'ensemble des textes parus en revue

• se reporter au sommaire de la rubrique pour pages dédiées à ces ouvrages ;

Michèle Dujardin | les livres

– Noyau de nuit, Les Haleurs, avec David Dielen, à paraître juin 2025 ;

• présentation et lecture à Sens, librairie Calligrammes le 28 juin, pour fêter la sortie, en présence des auteurs

– Hauts déserts, Cheyne, 2023 — ou un extrait ;

– Soir nuit, abadôn éditions, 2017 — ou un extrait ;

– Abadôn, Le Seuil/Déplacements, 2007 — ou un extrait ;

– Blockhaus, éditions Jeanne Laffitte, reprise Tiers Livre Éditeur, 1983 ;

Michèle Dujardin | revues

– Les Haleurs, n°1,

Michèle Dujardin | Hauts déserts, Cheyne, 2021

Michèle Dujardin — 2023-06-05T09:08:00Z

• Hauts déserts est paru aux éditions Cheyne dans la collection Grands Formats, en juillet 2021, accompagné d'une préface de Danièle Bassez ;

• présentation sur le site de l'éditeur ;
• disponible toutes librairies ;

À propos de ce livre :

– Une poétesse en vertige, recension, revue Les Haleurs, par David Dielen ;

– Télérama, coups de coeur, par Youness Bousenna ;

Hauts déserts | un extrait

Le pas tient fermé dans la pierre le recul, le petit saut, les impulsions contraires. Avec confiance, avec entrain.
Pauvreté des seuils, transparence.

Le vent s'écarte, libère un chemin blanc dans le bleu de la forêt, mais le socle ici te désoriente : ces larges dragées nues, avec des bruits de serres, de coups de becs.

Neige chargée de sable. îles, plaques vibrantes faisant eau.Tu ranges la côte sous le vent où les grains remaniés montent des dunes.
Les calcaires éclatent sous le pas, comme le jour : une lame oblique, vidée de ses étoiles.
Frêle feutrage végétal, ses accrocs, ses blessures.

Peu de prise aux mots, ici, rien n'atteste. Phrase meuble, spongieuse, ses petites sections diamantées, soudain, qui éraflent.
Devant le pas les mots s'égaillent, mollement. Se désunissent.

Sphère lissée de flore. Humus tendre. Panneaux des simples, penchées vers l'homme dans la compassion des bords : une pharmacopée pour cloques, écorchures, urtications.

Une branche craque, des feuillages pleuvent. L'instant se rompt.

Des ailes, volant bec ouvert.

Le pont de pierre, la barre équanime du ciel. À la fine pointe des gris la piste s'effrite.
Bondissements, remous. Le courant décharne le lit étroit. Ce que la main caresse est tout jeune encore. Une eau à peine née.
Le passage est perdu dans la parole, la pâte des chose migre au plus échevelé de l'eau. Les préambules s'enchantent, vont en mesure, dans les bas buissons, les berges instables.
L'effraction.

Compagnes friables, les pierres. Un entablement corrobore l'angle dur, le glacier qui perce.
Les données blanches, l'horizon dérivé. Là, un système gèle la terre vide.
Tu t'inscris debout, joyeux dans l'espace violent. Et vous voilà donnés, l'un à l'autre, face à face. Disponibles.
Vent, bloc de forces, ses hautes obliques.
À travers le fracas ce blanc comme une vérité fossile : la pierre bornée, la pierre muette. La pierre seule.

Marche navigue, calme, sûre entre les écueils.

Très haut degré de solitude. Boucliers par les champs gris, levés et nus. Entre eux ces tensions sonores où la parole s'érode, puis s'étiole jusqu'au silence.
Quelques notes, au bout des doigts.
Des cicatrices de feux, de foudre.
De secousses profondes.

Foyer du vent et de la pierraille, glacier perdu dans un tournis d'oiseaux.
Leur passage, puis l'immobilité première.
Air et eau.
La foulée rapiécée de cristaux à la surface de l‘été. Repousse l'approche, fragmente l'écart.

Le rêve des blocs.
Là-haut, l'avènement de la lumière à elle-même. Le secret.
Les cloisons de grès nu, à l'extrême bord des choses, où les terres battues s'abouchent. Le ruissellement des eaux donne alors au sommeil ce pli, ce beau tranchant de tombolo, dans sa levée de houle, de sable et de galets.

Crête épineuse, corps de l'os. Esquille.
Fissuration, appel du vide. Mer en creux, côte à lidos, à lagunes, dans un brasillement sec, sans aspérité.
La marche réassure.
Pitonnage sur livre ouvert, dièdre de surplomb.
Pages de nerfs à la hache, à la brèche, par encoches.
Doigts raides, voie heurtée.
Pente au déboîtement, pendulaire dynamique, corps à corps, souffle à souffle. De la pierre, de l'instant et du geste, l'enchevêtrement amoureux. La lutte de fond.

Expérience du rapt, toute présence évanouie sur le faîte.
L'extrême blanc fiévreux de la terre, embrassé.

Sur la table des hauteurs le temps couché, autopsié : une flèche d'ivoire au travers du bleu fixe.
Le vent, ses sifflements de roseau, ce vélin de quartz juste là où tu respires.

Michèle Dujardin | « Soir nuit », 2017

fbon — 2017-06-06T09:27:00Z

« Si l'écriture a sa source, ça pourrait bien être là, entre chien et loup, à l'intersection indémêlable où la charge du jour nous est laissée sur les bras, avec nécessité malgré ce poids qui nous déséquilibre, de négocier au mieux l'arrivée de la nuit : tangage et vertige, sans respirer, comme une marche inconcevable sur le dos de la mer et qui dure jusqu'aux premières lumières. Espace difficile, équivoque et trompeur, toujours sous condition d'alarme et de ravissement ; et pourtant propice à un dire qui a si peu de lieux. L'occasion est furtive, à saisir, donnée toute simple par la mort des couleurs, l'effritement progressif des phrases, leur prêt-à-parler assourdi qui se délite, tombe dans le silence, et l'étourdissement léger, l'oscillation de tout l'être et l'inutilité du moment, détaché, sans emploi : reste alors un vide si on l'accueille, comme une plage. On y a froid, on y est seul. Et c'est beaucoup de sable. Mais l'inquiétude y fait lever des oiseaux que l'on n'attendait pas. »

• le livre « Soir nuit » est disponible sur Amazon, tous pays ;

Michèle Dujardin | « Soir nuit », extrait

LE SOIR EST MINÉRALOGIQUE : incisif, lamellaire — radié — plumeux — à facettes et ocré — muet — avec des bleus, des pesées contraires — clivé — des atomes serrés entre des visages déserts — en attente — une pierre transparente — qui s'évapore

d'ailleurs les toits n'ont plus d'aplomb, ni de lisière : un bleu prolixe entre rien et rien — coalescence des blocs à stries, leurs murs, leurs gouttières : toute raison démise dans la couleur — le tiret herse l'or, c'est le soir — le ciel est imbibé de silence

le soir est un lieu progressif, lentement déserté par l'abondance — non pas manque ni tristesse mais confortable extinction de tout éprouvé : désamorçage à la fenêtre du mouvement et de l'attente, de la fébrilité — juste prendre note du ciel, bleu austère et détaché — la retombée puis le silence — cette pause, ce repos

font passage immobile, au ras des rues, asphalte et miroir inclus : des phares, infime abrasion scellée : départs, fêlures — les bornes, les velléités et les charmes, les sentes sans progression où les murs s'égarent : un bruit d'eau les redresse — l'espace a jour rompu, dans la brume : impossible toucher, comme une chair en souffrance : le soir est visible partout

attente du mot qui nous cherche sur la pluie qui tombe : tourner sept fois le stylo dans sa main — croquer une pomme, caresser l'instant, sa pointe fine : le soir — suivre lentement ses propres déclivités : ramasser, étendre — resserrer, repousser — fixer un flux trop relâché : erratiques, des segments sont perdus — des îles — un jour, des possibles y mûrissent, malgré tout

le soir comme un sable dans la cuve à lumière : ça pleut dans les nervures, le carnet nourrit toujours son quotidien d'usure, on ne sait comment — et l'achemine sans bruit vers le peu d'espace que la lampe n'éclaire pas : il lui faudra dormir dans la germination des ombres, où tu l'oublies

stratigraphie passéiste du soir — évaluation amoureuse d'une couche de déblai : souvenir et sa petite ruine, sa correspondance manquée — heure de guet, maigre feu de réverbères : l'aimé avance avec les ombres, au loin, dans le tambour des doigts sur la fenêtre — le soir est bleu et la séparation intense

avons aujourd'hui pataugé dans la vase, visité des îles instables, fouillé la berge crue et ses matrices vitreuses : petits cristaux fêlés d'ivoire — effrayé l'oiseau des cimes, au centre d'un bois noir dressé à l'aplomb d'une pluie éphémère — humé l'afflux de sève dans un vertige rare, jusqu'aux pierres livides au ras de l'eau : c'était vers la zone très mince, un peu au-dessus de la terre, où l'on va confiant contre le soir en marche.

Au loin, sur le mur : écriture d'écailles, de fissures : originaire du soir elle ligne, mais sans rigueur, les contours d'un malaise expansif : elle élude et élide, principalement. Et ne dit rien que je ne sache déjà : que le soir est ici pour toujours, qu'il pleuvra demain, que l'effritement, progressif, est réel, et aussi qu'à la fin les plus belles fractales fatiguent dans ce dédale d'ennui. Et même, qu'il y a cette présence, où il ne vient heureusement rien. Tout le séparé je le porte le soir, dans les petits glaçons de fer, leur tintement sur la route.

Îles des hautes latitudes. Béton sourd, marche lente. Barres d'immeubles, parkings vides, ponts flottants à la renverse, et partout ces lichens à chevelure électrique sur les dalles de pluie, qui brûlaient. Je rêvais que j'ouvrais des portes et le ciel m'appuyait. Le soir, l'attente souffrante, ses foyers fragmentés par la foudre, les rocs polis coiffés de rouille et les dômes de marne, les trembles, les barques à fond plat sous les aiguilles de glace, tout obéissait aux lois impératives et subtiles de l'intersigne : je voyais.

soir beau registre, grand ouvert : fait son modeste été indien, avec des ors et des bleus, la vigne le long du mur et les fleurs lourdes qui débordent, comme une grande fatigue violacée, et pourtant le vent du soir n'est qu'une brise légère, on pourrait passer son chemin et que tout demeure ainsi, mais il faut soutenir les fleurs, voir brûler leurs corolles, les écouter se faner

cette frénésie qui prend l'oiseau, le soir, dans le jardin, cette inquiétude : sans doute l'approche de la nuit, le bruit d'ombre alors qui travaille son chant, le sape tel un coin glissé entre les notes et en brise là tout l'avenir — et pourtant ce calme, le monde qui respire, moi qui écoute

trouble du seuil, des prémices : rêverie par strates — cendres plastiques, retrouvailles : avec surrection d'empreintes — le soir, l'attente : une chose de tout l'être, qui tombe — son espace de jeu — roulis, marnage faible, intime joie — édifice de petites ténèbres : les chambres à magma, le tremblement des lèvres — l'angle du lit avec le plan de la vitre — les notes dressées comme un afflux de sève

du désarroi connu à l'approche du soir : que le soir est interminable, que le jour et la nuit sont fictifs, sortes de suspensions momentanées de son halo intraitable, de ses nichées de présages, et aussi que la mer est fermée, elle, au mystère du soir : elle ne fait qu'y reprendre des forces où aiguiser des nuances, effectuer la pesée quotidienne du ciel, y retremper son souffle, ses profondeurs : elle n'y mène nul troupeau et ne participe en rien à cet écartèlement de l'instant si densément douloureux quand les terres nous environnent, et c'est pourquoi nous sommes en paix lorsque nous marchons sur la dernière laisse, écoutant craquer sous le pas les coquilles vides, dans l'algue et l'écume : alors, nous traversons le soir sans y penser

Il y a le fer glacé des rampes, le bois que l'on rentre et les berges de dégel, les nuages collés aux vitres comme une foule pauvre, en guenilles. La porte refermée. Le feu. On y devine des figures, un parler sourd de nuit qui vient : on y ajuste des bleus, quelques noirs. On dit : parle-moi, on est déjà parti. Le ciel est haut et sec.

Michèle Dujardin | Abâdon, Le Seuil/Déplacements, 2007

2007-06-05T09:09:00Z

•présentation éditeur

« Abadôn, dans le livre de Job, c'est la perdition, l'égarement.
Égaré : sur une île, un quai, dans une ville, une chambre d'hôpital. L'espace a toujours des murs envahis de lierre, celui de l'enfance persistante, parasite, il a toujours la mer, qui lui donne ses proportions, ses chiffres et ses rythmes.
L'égarement n'a pas d'île, de ville ni de quai, ni de chambre, mais une écriture qui se gagne sur la nuit et dans la nuit, avec le corps, sa fatigue son sexe et son souffle, et le contact amoureux le plus seul, le plus étroit et le plus douloureux avec la violence originaire.
Et la poésie comme perdition accidentée, charnelle, désirée quelque part entre le noir et le nu, intensément.

• « abâdon » est paru en octobre 2007 aux éditions du Seuil, collection Déplacements — disponible toutes librairies ;

• Ils en ont parlé : — remue.net _ poezibao _ Lignes de fuite

Michèle Dujardin, abadôn, extrait

Les forgerons muets, les marteleurs de la matière langue à la langue coupée, les égarés que la marée rejette, frères aux mains de plume ils sont là, ils existent

lui, que le chagrin écrase où s'accomplit la faute, blême et bleue contre le sang Seigneur, la faute que Ta grâce ne lui pardonnera pas, lui, Trackl, dans le jardin des paradis rêvés aux effluves lascives, éternellement veille le sphinx sur sa nuit de maudit, et l'autre, Ossip, qui arpente l'ombre des bois de la vie, la vie dont rien ne le séparera, jamais, le vivant dit-il, est incomparable, lui, le terrassier des chemins du vide, il marche jusqu'au banc solitaire où la neige blanche si blanche lui mange les yeux où l'eau glacée se fait plus noire où il meurt assassiné où il ne cessera d'écrire que tout est mû par l'amour, Homère et l'océan, et l'autre encore, le Syrien, Adonis roi du désert dans son puits de larmes, transcrivant de l'élémentaire de la terre l'instant magique à figure de peau, dans son livre de l'exode au commencement de la vague, avec du sable noir de la foudre verte des ongles bleus, ils descendent, tous, se déploient, les forgerons les marteleurs, tout frémissement, tout âme, somnambules nus et pauvres dans les fastes de leur solitude, de leur martyr, Ossip, elle m'importe à moi, la si pauvre langue de la joie

ils existent, brûlant de toutes leurs blessures, pour nous, pour désépaissir l'ombre derrière nos portes et la lie au fond de nos vies, pour fortifier les racines du monde avec le terreau de leur mort, pour broyer les brisants qui hérissent la mer en fondre le métal et brasser, étirer, travailler, respirer, souffler, accoucher sous le linceul de sel de cette langue inouïe, indécente, qui fixe la foudre du désir et nous révèle à sa lumière l'amour, non pas blessé, mais enrichi par la perte, par l'absence, où que tu regardes, où que tu te tournes, langue dont nous sommes la chair la musique et les mots et qui n'a ni loi ni métrique ni temps et sa forme, c'est l'urne des mains qui recueillent les larmes et les rires, et les visages aimés, le tien par exemple, quand tu dors

et le legs des poètes, cette source cryptée au déclin de l'île, sous les ronces, où boit le loup qui sait les caches après la chasse, la caresse des cheveux d'herbe sur le mufle dans l'eau noire, dorée comme l'encre, c'est la source où l'on trempe une plume un jour, la plus blanche, arrachée à l'ange enfin soumis dans son insaisissable beauté, lui qui veillait parmi les sables, effaçant toute trace quand je te prononçais, toi, sur la lèvre de la mer d'une arabesque, du bout de l'index

et nous repousserons la rivière qui oscille avant de glisser à la mer, se gonfle et se tend vers toi, au bord de ce quai où tu te penches, où tu ramasses des pierres, où tu vas nue chargée de pierres, comme la vierge brune, Emily, si maigre sur le sofa les yeux fermés, silencieuse, tout entière tendue vers la nuit du mur qui l'appelle, et tu te souviens de l'autre, le couteau dans son cœur exsangue depuis si longtemps, avec la rivière là, au bout des doigts, elle disait violent et rouge, Karoline, que mon amour soit jusqu'à la mort, violent et rouge, et tu touches le tablier du pont d'où il sauta de l'autre côté des hommes, lui, le fils de la langue du meurtre, tout ce sang que Tu versas dans le fleuve Seigneur, par le trou que fit le corps de Paul Celan dans la longue nuit des jours, mais il est parti le fils perdu, vers un ciel dont Tu n'es plus le maître, il pleuvait ce soir-là des grêlons noirs du fer et des oiseaux hellénistes, qu'elle entendit chanter, elle, dont la voix me hante, et qui monte vers ma poitrine de ces fonds de vase où elle s'est tue, elle qui emplissait de pierres sa poche cherchant où dormir dans le courant des heures, il faut bien que le poète meure Virginia, qu'il regarde en l'air à travers les eaux grises pour que nous vivions, tu ne connais que lui, cet enfant très ancien consignant à même sa chair l'effondrement du monde, pour nous, pour Dieu, dans la torture de Son immense amour, sans faille, sans pitié et sans condition