ouvre bleue la jetée des ombres,
cette insomnie aux dés
que la nuit joue sur la corde des nerfs :
la mer, quand elle cède à l’absolue loyauté de la pierre,
hissant au plus haut ses noyés de plaisance,
effeuille d’abord leurs fronts :
là se rassemblent les orages,
et puissamment les délivre,
la mer,
et laboure pour des noces futures,
le ciel offert

très faible jour – bruissement de peine
dans le feuillage de la mer –
très faible jour, mais de ce bleu le maître,
ce bleu que vent assaille, nuit dispute,
jusqu’à épuisement sur la face de houle,
si proche, si froid,
du regard des étoiles

ajourant des semblants de silence,
– car il y a ces cris qui découpent les ombres –
bleu d’éphémère beauté
se hausse,
étale des plages
où l’horizon repose, oublié,
dans la pauvreté du sable

précaires vont, les souvenirs, glaner des parures
pour leur nudité du soir,
quand tout ce qu’ils touchent est brûlé à mourir,
avant même qu’ils ne cousent aux lèvres blanches,
le premier mot d’espoir

bleu, où la mer recueille,
figure le plus seul de l’être,
dans la nuit attentive, immobile,
le plus seul de l’être,
apaisé

par le travers des lames, par l’usure du monde,
bleu de tous côtés cernant la pierre,
la détache des bords, de l’ancrage et ses fers :
nuit la convoie sous les flammes,
la remonte au vent
jusqu’au lit d’extinction :
dans les corps aux adieux,
la rupture est cette île de chair,
à bout de pleur et d’embrassement,
où encore et encore,
la caresse au plus tendre
mesure la mort

et de la chambre errante,
sans bruit la mer traverse les plis,
fait monter les hauts-fonds
jusqu’aux paumes ouvertes,
couche l’âme maigre,
voiles repliées,
dans la cendre au creux de l’épaule,
sachant,
la mer,
les passes impossibles,
d’où l’âme jamais ne pourra revenir

oubli des mains, des bouches aimées,
hasard du vent, du sel qui ronge,
déchéance du mot
abîmé dans les flaques,
bleu recule, ne bouge plus :
au bout de la jetée des ombres,
aborde enfin
le plus seul de l’être,
apaisé